我抛开毛邓的课程，躲在宿舍抓起海子的诗，海子的诗，我试图用快乐的语调轻声地读出来，可我骨子里的敏感即刻涌出，我不敢想，不敢说有了共鸣，于是，我给自己找到一个流泪的理由，也许，平躺地看着天花板比抬头仰望天空更容易让人忍不住泪水，因为没有阳光和色彩的刺激。

　　好吧，难过的时候想哭就哭出来，告诉自己，哭完了要擦干眼泪，过渡到一个微笑的过程，但要永远保留自己哭过的痕迹，因为这也是岁月里了不起的珍贵。

　　我捧着海子的诗，仿佛捧着一截纯净的黑土块，亦像捧着一颗装着大海的心的草原般的灵魂，想起，他说，做一个幸福的人，关心粮食和疏菜，喂马，辟柴，面朝大海，春暖花开，现在，他长眠，在梦里常如出生的婴儿，呓语：从明天起，和每个亲人通信，告诉他们我的幸福，那幸福的闪电告诉我的，我将告诉每一个人。

　　我感觉此刻我的眼睛披着眼泪的轻纱，风扇微微一圈，轻纱细细地飘零，浸湿在每个人要的不一样的有的不一样的页的远方的那一页，这一页是海子的远方的那一页的远方的诗。
　　
　　《远方》海子，他写到…

　　远方除了遥远一无所有

　　遥远的青稞地，除了青稞一无所有

　　更远的地方更加孤独远方啊

          除了遥远一无所有。
　　
　　是的，远方，是一个多么诱惑的名字，想起《哲思》杂志上的那个有草原的画面，在蒲公英飘零的地方，印着海子的诗句：我把远方的远还给远方。睡不着的时候我会想想远方，然后试图把远方放在心里，等待着更远的远方，然后还给他，可我知道，梦是虚幻的，想还都还不了，不知道这是悲伤还是幸福，在梦里还不了的远方正如海子把石头还给石头，石头长出血一般的炽热，于是，梦想，回到醒过来的现实，忽然变的有重量，有血有肉，常常如一层层海浪撞击着心门，一阵澎湃，一阵，又一阵澎湃…
　　
　　远方的幸福，是多少痛苦。是的，世上有多少事情无法衡量，在不解之迷的手册里到底还藏留着多少解得开但没人去解的迷，有多少解不开但人人都要去揭的迷，有多少解得开而能揭的人而不去解开的迷。但，说真的，我很喜欢这样的一种状态…就像，像极了海子说的不能触摸的幸福，神秘而充满活力，但，其实我想说，我们，在某个时空里，我们也会在迷里发朦…谁是谁谁的迷，谁谁的迷会是谁谁，谁和谁又是谁谁的迷。我宁愿不再纠结，我想，在不懂自己的时候，我宁愿把我自己说成一个迷，想成一个迷，然后变成只有自己迷恋的一个迷，不为取悦任何人，活着，只是让自己更值得，在真诚面前，我要让我自己用血液说话，让真诚的血液调和在这个世界里，在落日的海上，对着血一样富有热情的世界高喊：我很幸福。
　　
　　读一本书，就像交一个无话不谈的朋友，天天见面，天天说同一个话题都不觉得厌倦，彼此沉默也不觉得讨厌，因为惊喜的是，我们都知道我们彼此存在。
　　
　　读一些诗，能把它汇成一首，把一排排的诗人当成一个诗人，然后，让自己多长几双发现美的眼睛，多几颗追求美好的炽热的心，就可以看到汇聚而成的那首诗，开了花，发了芽，孩子般的气息，童真地紧拽着如同父母的心灵洁净之地，然后等待春天，又一个春天的历史。将会看到一排排的诗人变成一个的那个诗人，如一朵莲花，天使般地张杨千千百百的个性，千千的个性在纯净的河流里开出一朵朵已不属于莲花本身的莲花，过虑着四季，长长，又，久久。
　　
　　我想，假若有一天，我渴望书籍，如同饿到乏力时渴望食物般。我想，是的，我不用纠结，会的，不用怀疑，因为，我的确因为它而不孤独。有时候其中的一个自己夸张地说给另一个自己：见过，见过许多诗人，见过许多你喜欢的诗人，见过你一直想见的诗人，见过你一直觉得自己不能见但真真实实见过的那些诗人。是的，我相信，是这样，我曾经或刚刚，或未来见过他们。
　　
　　放下海子，我想用茶香来留住我想要留住的味道，于是几棵又几棵的勿忘我，夜来香，小玫瑰，还有天山雪莲，百合，混在一起，这些自然的花草泡在透明的杯子里，如此地不要命地自自然然，如同不存在这个世界的诗人，但真切存在。
　　
　　是的，面朝大海，春暖花开。
　　
　　那麦地，那草原，那四兄弟，那七姐妹，

　　那永远不朽的逝去的生命，
　　
　　读海子的诗，心微痛，痛得如同被一无形的手指掐着，掐到骨子里的，叫心灵深处的对话，
　　
　　心灵深处的对话，骨子里的微痛，微惜…